CADÈRNO À TROIS

Tudo em mim está, em algum aspecto, deformado.
Quantas de mim há por ai?
Eu, que só sei o óbvio,
me sinto
(não) me encontro.

Se parar, para onde eu vou?

Quero sumir.

Quero ser legal com a minha mãe.

Quero ser pura a despeito de toda a maldade.

Quero ser criança de alma,

como eu ainda era não há muito.

Não sei o que mudou,

                                   ou quando; não sei.

Sei que, quanto mais olho para o espelho, menos vejo.

Me escuto gritando que sou mais Outro do que Eu.

Mas é claro que não pode ser assim:

apenas uma afirmação é real

- e ainda não a conhecemos.

É inútil,              é inútil.

              é inútil,

Mas não quero parar de escrever, pois me sinto só.

Ainda que fossem lamúrias sensíveis

                                                            (meu deus!)

ainda que fossem.

Queria ter amado muito esse ano.

Queria ter ido à terapia hoje.

Só descobri, mas continuo coberta de razão.
Há uma inalcançabilidade nas consciências individuais.
No fim, sei lá...
é muita impotência.

Minha letra tá muito feia,
muito fria.
Vocês conseguem me entender?