“Os
olhos, como se diz,
são a
janela da alma”
Jantávamos olhares, e o seu me barrava na íris.
Enquanto falávamos sobre tudo, você bebia todo o meu mar e eu morria afogada na
praia. Havia alguma sutileza, algo que havia se tornado duro nos seus olhos.
Antes, o preto de sua pupila parecia a imensidão desconhecida dentro de ti;
naquele momento, parecia um muro que me deixava do lado de fora. Latidos de cães que
protegem um terreno baldio, que afastam quem não é bem vindo. Eu te olhava,
olhava, não entrava. E você não piscou, nem uma vez.
Não aguentei e desviei pra algum lugar, não sei,
meu copo. Meio cheia meio vazia, minha cabeça já estava em outro lugar longe de
suas palavras, e minhas pernas balançavam como se quisessem ir rapidamente pra lá. Quando te vi de soslaio, você ainda me olhava do mesmo jeito, e eu comecei a
assisti-lo, como um filme. Como faço em um filme, parei de prestar atenção
alguns minutos depois.
Me lembrei de um moço, com quem estudei no colégio.
Quando conversamos pela primeira vez, ele me confessou que me observava de
longe há bastante tempo, mas que nunca teve coragem de vir falar comigo porque
eu tinha olhos duros. Eu sabia que o pior que poderia sair dos meus olhos não
era nada mais do que medos, inseguranças e lágrimas. Me espantei com aquele
depoimento: não havia nada de duro para se esbarrar quando tentava-se entrar em
mim. Olhei pra você mais uma vez e me perguntei quantos medos havia nas palavras que você
proferia. Suspirei e você parou de falar.
- No que está pensando?
- Em todas as coisas não ditas.